Månedens digt

Sankt Teresa

Sankt Teresa er den sidste, der kommer ned på banjerdækket.
Halvskaldet, med pandestrithår og flåede denims
Læner hun sig mod bardisken så det sitrer i skroget
på alle passagerer.
Amazing Grace står der med hvidt på den sorte T-shirt.
Med Zippolighteren i baglommen kan hun sætte ild
til kanonens lunte eller bede en bøn.
Sankt Teresa beder ofte.
Anmoder Gud om en Mercedes Benz,
Om en aften i byen, et farve-tv.
Sankt Teresas rynker er blevet et tæt netværk
Over hele kroppen, et væv at svøbe sig i for at skjule
Den tyveårige engel, der døde på hotelværelset af kemi og mareridt
uden et eneste lys i baglommen.
Hviskende pløjer hun sig igennem
bølger af dage, storme af år. Hun ejer en tro,
Der kan ligge i hendes hule hånd og flytte klipper
On the Rocks! Hun slår glasset i disken
Og hælder gyldne bønner ned i halsen,
Der stadig ses på lang afstand i bølgerne
Som vugger hendes barn, hendes mor, hende selv.
Og de hvisker sig frem mod landet med de mange lys.
Landet, som ikke er
Fordi de har brændt det af med alle deres bønner og CO2.
Alligevel får Sankt Teresa en forbløffende nåde
Til at vokse frem på kystens bare klipper, der splintrer banjerdækket, baren
Og Mercedes Benzen. Hendes hvisken er et råb, en bøn om at blive den sidste,
Den sidste, der sitrer i alles skrog, den sidste, der flænser bølgerne
I stumper og stykker, den sidste,
Der får nåden med i baglommen, så let som gyldne
Dråber og bønner og skumsprøjt on the rocks.
© 2016